bruphi

 

Du jeudi 20 novembre 2014 18h au 7 janvier 2015 inclus.

Chaque jour de 18h à 2h, 

et tout au long de la nuit des 24 et 31 décembre 2014

 

.

Georges errait, traînant sa carcasse décharnée dans le quartier le plus

populaire de la ville,

sans autre but que celui de trouver de quoi ne pas

mourir de faim. Les poubelles des riches étaient les mieux garnies. Mais

elles étaient dans les rues les plus surveillées.

Et dès que lui ou l'un de ses

comparses s'apprêtaient à soulever ces couvercles

de plastique, un vigile

déboulait d'on ne savait où pour faire place nette. Georges avait donc

renoncé aux quartiers rupins.

Pendant quelques temps il se mit à zoner à l'arrière des supermarchés.

L'aubaine. Des tas et des tas de produits

à la date de péremption dépassée,

mais pas périmés pour tout le monde. La plupart étaient tout à fait

consommables. Et puis, périmés ou pas, quelle importance ?

Ces espaces d'abondance ne le restèrent pas longtemps. D'abord

d'autres, comme lui, avaient trouvé le filon.

Ce qui ne manqua pas d'alerter

les autorités locales. Dès que l'un d'entre eux avait

le malheur de pointer

son nez rougi autant par le froid que par la bibine

qui le maintenait en vie,

les gardes arrivaient d'un pied ferme et,

matraque à la main, dispersaient

les gueux affamés. Il ne restait plus qu'à prendre la tangente.

Pourtant, parfois, à la nuit tombée, on arrivait à se faufiler jusqu'aux

grands containers et à s'emparer de ce qui tombait

en premier sous la main.

Parfois de la charcuterie, parfois des pâtisseries

ou de simples sandwiches.

Dommage qu'ils ne jetaient pas aussi quelques bouteilles. Mais là, pour

trouver du périmé...

Et puis la crise arriva. Beaucoup perdirent leur emploi. Ils étaient de

plus en plus nombreux à baguenauder dans les rues

à la recherche de pas

grand–chose, juste de quoi s'occuper et se nourrir

un peu. La concurrence

devint sévère. La bouffe, quand on ne pouvait

plus l'acheter, soit on nous la

donnait, soit il fallait la voler.

Mais voler dans des poubelles était–ce

encore voler ?

Ce n'était qu'une question de nombre.

Les glaneurs de déchets étaient

tolérés parce qu'ils ne faisaient pas de mal,
bien au contraire. Ils allégeaient
les containers, débarrassaient l'hypermarché
de ses surplus encombrants,
ne salopaient pas l'espace et, de façon générale,
se faisaient discrets. Ils
participaient même au nettoyage de la planète.
Gagnant/gagnant.
Rien à redire....
Avec la crise, ce fut une autre musique.
Ils affluèrent par centaines, à
l'heure de la fermeture des magasins.
La bouche à oreille fonctionnait si
bien que l'augmentation des grappilleurs
devint exponentielle. Bientôt on
s'arracha à coups de bâtons, poireaux flétris,
boîtes cabossées et miches
desséchées. Des groupes se formèrent,
s'attribuant des territoires.
L'étranger était immédiatement repéré
et on lui réglait son compte vite fait,bien fait,
histoire de le décourager définitivement de toute tentative
d'occupation des lieux.
Les responsables des grandes surfaces
finirent par appeler la police.
On voulait bien venir en aide à son prochain,
mais pas au prix de
l'insécurité. Déjà, dès la nuit tombée,
les clients se faisaient plus rares.
Dans certains quartiers on parlait même d'agressions.
Une très mauvaise publicité.
Bref, la source se tarit brutalement. Les quémandeurs furent renvoyés
à la rue et les marchandises dépréciées,
au brûloir. La paix était revenue
sur les parkings.
Georges avait donc, comme ses frères de misère, renoncé, et aux
quartiers riches, et aux grandes surfaces.
Trop dangereux. Restaient les
rues des bas quartiers, moins fructueuses,
mais bien plus sûres. Là, il
parvenait tant bien que mal à manger à sa faim. Ce n'est pas qu'il y eut
grand–chose dans les poubelles, sinon quelques os à curer, un fruit ou un
légume passé, un vieux bout de pain.
Juste de quoi survivre encore un peu.
Bien sûr il y avait les restos du cœur, le secours catholique et les
foyers. Et tous les autres...
mais soit il fallait montrer patte blanche, soit on
se retrouvait entassés dans des dortoirs
puants à ne pas dormir, autant à
cause des ronflements de ses voisins avinés que des risques de se faire
nettoyer avant le matin.
Et puis, interdiction de boire et de fumer. Georges
préférait les courants d'air de ses abris de fortune.
Et surtout, surtout, n'êtredépendant de personne.
Il avait fait son choix.
Il se débrouillait seul. Point final.
Chaque fois que les flics l'embarquaient, c'était le même cirque,
direction le foyer municipal,
qu'il s'empressait de fuir dès que le gyrophare
avait disparu au coin de la rue. Il ne voulait rien devoir à personne. On
avait beau être à la rue, on avait sa dignité, tout de même !
Pourtant il fallait bien parfois y faire quelques entailles, à la dignité.
Quand il n'y avait plus rien, quand on avait tout tenté, quand on était
épuisé, on s'asseyait, là où on était,
on déposait devant soi un récipient ou
un chapeau – quand on avait la chance d'en avoir un – et on attendait.
Ce jour–là – c'était un vingt–quatre décembre –, Georges s'était assis
sur les marches d'un porche,
à deux pas des Galeries Modernes dont les
vitrines illuminées éclairaient toute la rue.
Le plafond était bas et il faisait
frisquet. Une petite brise d'hiver humide et piquante
pénétrait les corps de ses dards d'acier glacé.
Pelotonné dans le vieil anorak déchiré qu'il ne
quittait jamais quelle que soit la saison, Georges sommeillait, la tête
appuyée contre le chambranle de la porte cochère.
Une boîte de conserve à
ses pieds attendait l'aumône éventuelle d'un passant.
Une bouteille de vin, aux trois–quarts vide,
répandait le reste de son contenu sur le sol.
Georges ne s'en rendait pas compte. Il ne se rendait plus compte de
grand–chose, d'ailleurs. Il avait noyé le froid et sa désespérance dans
quelques litres de vinasse bon marché qui lui brûlait les tripes.
Et là, il était quasiment endormi.
A dix mètres, devant l'entrée des Galeries Modernes,
un Père Noël tout habillé de rouge,
barbe blanche et bottes de cuir, une hotte dorée
emplie de cadeaux sur le dos,
interpellait le chaland potentiel, lui vantant
les prix exceptionnels du magasin,
à quelques heures de la fermeture et
tout près du réveillon.
Dans une de ses allées et venues, il aperçut Georges, affalé sur le
trottoir, qui avait glissé de son siège de pierre
et dont les jambes s'étalaient
maintenant dans l'humidité du caniveau.
Oubliant un instant la mission
pour laquelle il avait été recruté,
il se rapprocha de l'homme. Il se baissa,
posa sa main sur son épaule et le secoua.
– Hé ! l'ami ! Ho ! réveille–toi, il commence à neiger !!!
  – Hmmm...., grommela Georges.– Allez ! debout ! si le patron te voit, il va appeler les flics.
Georges se redressa, leva un œil
vers son interlocuteur tout de rouge vêtu.
– Mais, j'te connais, toi. T'es le Père Noël. Je savais bien qu'un jour
je te rencontrerais.
– Ouais, c'est ça ! mais, désolé, j'ai pas de cadeaux pour toi.
– Ça, ça m'étonne pas. Y a bien longtemps qu'on m'en fait plus de
cadeaux.
– Bon ! ça suffit, maintenant faut que tu te casses. Tiens, bois un
coup en attendant.
Le père noël tendit une flasque. Du Rhum. Et du premier choix. Du
Negrita. Georges défit le bouchon et s'enfila une longue rasade.
– Hé ! tu m'en laisses, reprit l'homme, la soirée est pas finie et ça
caille de plus en plus.
Georges abandonna la bouteille à regrets et la rendit à son propriétaire.
L'homme en rouge but au goulot,
revissa le bouchon, enfouit le flacon dans
une des grandes poches de sa houppelande et se détourna.
Georges était réveillé maintenant. Une douce chaleur inondait son
ventre. Rien à voir avec le vin. Il se sentait presque bien.
Il revint vers le porche, buta dans la boîte de conserve qui se renversa.
Deux pièces de vingt centimes en tombèrent,
roulant vers le caniveau. Il ramassa la monnaie,
prit en main le récipient  et aperçut,
enroulé tout au fond, un billet de banque.
De ses doigts gourds il s'empara de l'objet et,
incrédule, le déroula sous ses yeux. Vingt euros.
Il y avait des années que
sa fortune lui permettait tout juste de s'offrir
une ou deux bouteilles du vin
le moins cher et une bricole à grignoter pour ne pas boire à vide.
Vingt euros ! Il n'en revenait pas. Une éternité qu'il n'avait eu en main
un billet d'une si grande valeur !
Qu'est–ce qu'il allait pouvoir faire avec tout ça ?
D'abord s'acheter à boire. Un tel évènement, ça se fêtait.
Cette fois–ci; une fois n'est pas coutume ,
il allait s'offrir du vin bouché. Et peut–être du
pâté de lapin avec une baguette bien craquante.
Un repas de roi, comme il
y avait longtemps qu'il n'en avait pas eu.
Il en salivait d'avance...
 Georges tapota ses vêtements, enfila sa musette sur son épaule et,croisant le regard de son bienfaiteur,
pénétra dans le magasin.
La lumière lui fit mal aux yeux.
Un peu perdu dans le fourmillement des derniers clients qui faisaient
leurs courses à l'arrache, quelques heures avant le repas festif et les
cadeaux obligatoires, il était comme hébété. La richesse des rayons, les
caddies débordant de denrées
plus appétissantes les unes que les autres, les
gens qui dépensaient sans compter,
tout cela le déboussolait un peu.
Il s'enfila dans un rayon, bouscula au passage deux vieilles dames qui,
d'abord surprises, s'éloignèrent en fronçant le nez
et en lui lançant des regards assassins.
Ses pas le menèrent au rayon charcuterie.
Là, des empilements de
saucisses, de crépinette aux truffes,
de jambons farcis, de dindes, d'oies et
de canards gras... il y avait de quoi devenir fou.
Il se saisit d'un paquet de
trois boudins blancs conditionnés sous blister.
Il ne remarqua pas les coups d'oeil que lui lançaient tant les clients que
les employés du rayon.
Il empoigna au passage une baguette et se mit en quête du rayon des
alcools. Quand il y parvint, le choc fut tel qu'il en resta figé quelques
instants. Des dizaines, des centaines de bouteilles.
Des grands crus, des
plus modestes, des whiskies, du Champagne...
son choix se porta sur une
bouteille de Saint–Émilion en promo. Cinq euros cinquante. Il ne se
souvenait pas en avoir bu un jour.
Chargé de ses provisions, il se dirigeait vers les caisses quand deux
hommes l'encadrèrent. Ils le prirent chacun par un bras.
– Où tu vas comme ça, la cloche ? lança le premier, un petit râblé. Tu te
crois aux restos du Cœur ?
– Mais... marmonna–t–il, j'ai des sous pour payer.
– C'est ça, et moi, ma mère, c'est Jeanne d'arc,
répondit le plus subtil des
deux, un grand balèze qui devait dépasser les deux mètres ...
Ils le débarrassèrent de ses emplettes
et le conduisirent vers l'entrée des bureaux.
La porte à la vitre sans tain passée, les deux vigiles poussèrent
Georges dans une pièce vide.
Il trébucha et s'affala sur le sol. Le petit lui
balança un coup de pied dans les côtes...
Saloperie de clodo ! lança–t–il. !!!!
Tu viens nous faire chier la veille
de Noël alors que le magasin est plein à craquer.
Tu crois qu'on a que ça à foutre ?
Il lui lança un deuxième coup de pied.
L'autre, le grand, regardait, un
demi–sourire au coin des lèvres.
Georges ne comprenait pas ce qui lui arrivait.
Se faire tabasser, il avait
déjà connu ça. Par des vigiles, par des flics
ou par d'autres comme lui. La plupart du temps,
il l'avait mérité.
Mais pas ce soir !
Ce soir,  il avait de l'argent.
Il pouvait payer.!
C'est ce qu'il essayait de leur dire quand il reçut
un dernier coup sur la tête qui lui fit perdre conscience.
Il se réveilla sur le trottoir. La neige tombait.
Sa tête bourdonnait. Ses côtes lui déchiraient le thorax
en éclairs lancinants. Il se redressa en
geignant, rampa jusqu'au mur le plus proche et s'y adossa.
Son corps n'était plus qu'une blessure douloureuse.
Il mit la main à sa poche. Le billet de
vingt n'était plus là.
Il s'appuya contre le mur,
ferma ses yeux qui s'emplissaient de larmes et
se laissa glisser jusqu'au sol.
Là, le regard tourné vers le ciel, il lança aussi
fort qu'il le put :
– Putain ! Ce soir j'ai vraiment failli y croire, au Père Noël !

 

Noël.... 

Une période magique, féerique selon les dires
Un moment passé en famille autour d'une cheminé
Une matinée remplie de présents et de sourires
Cette période n'est en réalité qu'illusion et désespoir
Cet enfant recroquevillé sur un oreiller
Qui regarde la neige tombée dans les rues illuminées
Ce passant trop pressé qui ne daigne s'arrêter
Ce petit devant l'écran qui ne fait que rêver
Cette famille déchirée qui devra se séparer chaque année
Ces proches que l'on ne verra plus autour de la table
Ces fous rires où l'on prend conscience de leur absence
Noël n'est pas magique, il ne l'a jamais été.
Cette période mélancolique nous plonge dans un mal être profond
Seul face au passé qu'on essaie d'oublier
Se ressaisir on y a songé sans pour autant y arriver...